суббота, 24 сентября 2011
*.txtКогда я был молод и зелен, то тоже хотел доказать.
Я тоже лежал в окровавленной ванне, и молча вдыхал дым марихуаны ©
Один раз чуть было не решился, но потом что-то остановило. А я ведь даже вещи собрал.. Но тогда был не готов ещё. А потом, будучи 19ти летним мудаком, я решился. О да, я уходил из дома, как бы по-детски это ни звучало. Только вот проблема в том, что выгорел я быстро. И у меня тоже был наркотический загул. И да, "есть деньги - значит взрослый" - это тоже было.
Всё случилось слишком банально. В очередной раз поругавшись с родственниками, я пришёл к выводу, что это последняя капля. Взял отгул на работах, куда только-только устроился, собрался и!.. Меня взяли к себе жить. 4х комнатная чужая кчартира, со своим запахом, правилами, своими жильцами, чужими душами, мыслями, историей. Чтобы не нарушать правил, старался не высовываться из комнаты, в которой обитал. Взяли, как котёнка на бессрочной основе. Я, к сожалению (или к счастью?), не задавался вопросом о том, правильно ли так врываться в чужой дом, навязывать своё присутствие.
Отключил телефон, написал своё "до свидания" и уехал на другой конец столицы. Меня нашли на следующий день на работе. Скандал, истерики, угрозы. Я не повёлся. Был распечатан лист последних звонков и СМС с моего номера, попытки вызвать жалость и угрозы друзьям. Я всё спланировал и никому из них не сказал куда именно ухожу.
И поехало: вечером по пиву, по выходным - дудка. Поздний воскресный ночер, а мы идём дуть. На работу вставать в 7 утра, но похер, я же имею право на капельку счастья? Еле продержаться полный рабочий день, приехать, посмотреть кино, упасть спать. Ездил на вписки к друзьям, после портвейна "три топора" из памяти выпадают маленькие осколки событий, произошедших во время алкогольного опьянения. Не успел протрезветь, а уже понедельник. Оставался как-то у Д., он насильно впихивал в меня макароны с тушёнкой после очередной воскресной попойки. Желудок после такой атаки портвейном хочет всё вытошнить обратно. И опять работать и работать, а глаза слипаются.
Потом началось медленное примирение с родственниками, разговоры всякие. "Мы с отцом, наверное, были не правы, но и ты тоже хорош". И вот тут я треснул. В очередной раз приехал навестить их и заболел. Естесственно, остался дома. Две недели болезни и я вновь скован по рукам и ногам этим домашним теплом.
Фактически, меня хватило на 2 месяца. Но уходил я как "навсегда", трезво осмыслив: "Да, трудно. Да, лишусь привычного в пользу, якобы, свободы. Да, о семье придется забыть". А оказалось.. ничего. Всё вернулось на круги своя, никто уже не помнит.
В отличие от того самого персонажа из того самого романа, я проиграл. Вернулся домой и эта самая свобода медленно, осторожно отступила, покружив ещё немного перед глазами для надежности.
Теперь я перегорел, мне уже лень бунтовать, в этом нет смысла. Я врос в скорлупу, стал аморфным. Может быть, когда-нибудь напишу свой роман о проигрыше и о ребенке, которому не дали повзрослеть. Назову его "Издательский дом". Там всё будет уныло-пессимистично с кучей грамматических ошибок. Вру конечно.
Ну так вот, свобода развязывает затянутые в узел желания, ломает рамки морали и этики.
А может, я и не проиграл. Может, мне просто надоело старчиваться? Я бы не остановился по-другому. Посмотрел на эту жизнь, понял, что не моё и вернулся в уединение и отреш0нность. Своеобразный дзен, между прочим.
@музыка:
Autopilot Off - What I Want
@темы:
me, myself and I,
история, которой не было